Lluvia

En invierno no hay rosas
No hay paisajes vestidos de verde
No hay olor a flores
Pero hay una lluvia que moja

Con agua caída del cielo
Casi una bendición del universo
Fría y escurridiza
De a poco, cubre tu cuerpo

De pronto te agarra desnudo
Camino a casa o camino a la nada
De pronto se vuelve canción
De pronto se vuelve caricia

Percute el piso, los techos
Toma formas, danza y juega
de la mano del viento
que le habla al oído

Llueve el agua que pretende arrugarnos los dedos
Llueve de arriba, de donde vienen los ángeles
Llueve y es como un cuento, relatando su propia historia
Viene, y sincera, y suave o es violenta
No oculta su espíritu, nunca lo hará.

Resultando oblicuo al pensamiento

Resultando oblicuo al pensamiento
todo gesto que fuera en contra
Se tornára vacío de contenido
A través de las tablas del buen dialogo
Imaginas una eterna orquesta
que toque esa canción que tanto rememoras
A estas horas te estarás preguntando cual es el final
A estas horas el silencio es mortal
No recuerdo mi pasado
No se si tengo
No entiendo de razones
No se si creo
Perdido estoy en el mundo de los vivos
Muertos sobran,  pero están bajo tierra
estos son todos distintos, caminan como si fueran
caminan como si uno nuestro

Tiempo

Dicen que el tiempo borra todas las heridas

Pero el tiempo, las ordena una a una

Primero esta una, luego otra y otra

Dicen que el tiempo nos revela la verdad

Pero no es el tiempo, en todo hay verdad

La verdad esta, también en todas las heridas

Dicen que el tiempo no se detiene

Pero nosotros no nos detenemos

El tiempo esta,  se muestra en nuestras acciones

Que misterio el tiempo,

Cada quien tiene el suyo

Se le revela según su andar

Es como una nave

Que nos lleva de lugar en lugar

Surcando el espacio

Dicen que el tiempo es oro

Pero el oro es solo un metal

Pobre tiempo, quien fue es trastornado mental

Dicen que nada resiste al tiempo

Pero el tiempo es inerte

El tiempo no es, el tiempo no ve, el tiempo no toca

El tiempo es un depósito de todo

Un gran almacén del gran espacio

Es un libro de infinitas páginas

Dicen que el tiempo borra todas las heridas

Pero el tiempo, las ordena una a una

Primero esta una, luego otra y otra