El cadáver mas exquisito

Ventanas se abrían entre el viento, los postigos dibujaban las ráfagas, frescas, como gargantas de gente callada, que miraban el cielo nublado como un mar, que rompe sobre irises enfriándolos.
Así las olas, que llevan la paciencia de lo inerte y moldea a su antojo las piedras más duras, que juntan del mar toda la fuerza. O el raso viento del desierto que conduce a los granos de arena con aparente desorden para dibujar remolinos en el espacio. Más conozco la brisa de invierno, que es amiga del raso viento del desierto, pero más fría, pero más suave, pero más cómplice, porque me hace cosquillas en la piel, y la eriza.
Dibuja caminos en la tierra, la historia como arado formando los cuerpos, contornos humanos y terrestres. Se encuentran en esquinas silenciosas, condensándose en barro de todos con el vértigo del viento en el fondo de la boca, los pies se estiran, los cuellos ladean sus cabezas, creando las curvas de un pensamiento nuevo.
Entrelazando conciencia, se abren a una forma de encontrarse, en una dimensión oculta para otras mentes. Los cuerpos entienden como es la danza, y como es la naturaleza del espacio. Capaces ahora de beber el éter de lo antiguo, para renacer. Entre otros entes, caballos, caracoles que resbalan entre las manos, si somos lo suficientemente fuertes, como para romper con lo establecido y encontrar esa libertad tan anhelada. Como el tiempo se percató de su accionar, y fue tomando una extraña forma, mutaba y se reinventaba a cada instante. Entre azules se lavaron los espejos, revolotean las esperanzas entre la harina del pan, hago foco en tus cejas, pero con el borboteo de una risa me apagas, volvemos a dar vueltas entre el pasto que da vueltas también, a nuestro alrededor. La magia de las tardes de sol es un misterio, y más en primavera, que lleva en el aire eso olor a esperanza, eso olor que inunda el olfato, pero también inunda el cuerpo, que me arrebata las lágrimas y las cambian por un suspiro, y me proyectan un futuro pero me muestra una película del pasado. Actantes que, como mantras, se repiten una y otra vez, figuras al costado de un río, mirando las costillas estirarse ingenuamente, y como una flecha el rabillo de un ojo se clava en otro. Como mis ojos se clavaron en los tuyos, y de alguna manera los apresaron, sin saberlo. ¿Qué tendrían esos ojos?, me preguntaría más tarde. Hablabas un lenguaje extraño, yo trataba de comprender, pero no era una tarea sencilla, venía de un lugar de locos que le saltan a la música. Y vos eras suavidad, y tus labios que me decían, y después la luna desaparecía.
El reflejo entre las piedras, el viento de arena se cuela entre los ojos, se tropieza entre pómulos gesticulando opiniones, pero un gesto trae el mar, clarifica, se torna vino entre la garganta. Luego se vuelve sangre, que emborracha la pena, que envenena la calma, se convierte en pasaje, y te envía en algún viaje, a las puertas del placer o se hace ilusión y te despedaza.

(cadáver exquisito - con A. a-versos.blogspot.com.ar)

El fantasma estruendoso

El fantasma estruendoso,
de rayos luminosos
que iluminan la noche,
atormentaba en mi infancia.

Que curioso desenlace,
que preciso es el destino,
que me dejó justo aquí.

La magia que esconde lo vivo,
la encuentro en todos los cambios,
los fantasmas se vuelven melodías,
una noche muere y nace un día.

Que curioso aquel cambio,
que precioso regalo,
que viva melodía.

Una noche de lluvia,
el fantasma rondaba.
Un cielo profundo,
una nube negra sin manchas.

Bajaban gotas del cielo,
volaban sin alas.
Una luz cálida iluminaba
una vereda, y la calle embarrada.

Un curioso efecto,
sobre aquel muro gigante
de piedras como esmeraldas,
que brillaban coloreadas.

Tres corazones y el mío,
apenas un poco de frío,
vi como se fue el fantasma,
y aquella nueva melodía sonaba…

Tóxico

Hoy no hay viento,
ya no hay sol,
la luna arriba a medias.

La noche oscura,
la ciudad duerme en la última pausa antes del día di lavoro.
Algunos sueñas felices, ansiosos por el nuevo amanecer,
otros solo quieren que el próximo sol no salga.

Pero parece que la rueda seguirá girando,
que es inevitable que el sol salga,
y que luego se ponga allá lejos en el horizonte.

Ya no hay reflexiones,
ya no hay nuevas ideas,
es solo la espera de un tiempo que está viniendo,
vertiginoso, apresurado, acelerado.

Parece que no hay refugio,
ni las sabanas recién lavadas nos alejan del temor,
ni el calor de la estufa nos aleja del  frío de la incertidumbre,
ya no hay consciencia que nos despierte del mal sueño.

Tóxicos los días, su residuo perdura por la noche,
semana larga, desgastante,
ojos rojos, pies cansados,
cuerpo inercial.

Mi soledad

Que reflexión me merece este puñado de soledad con la que me he encontrado, así de golpe y porrazo. Que misterio se esconde detrás de tal conclusión. Pensando hacia atrás, siempre le tuve miedo a la soledad. ¿Pero qué rayos es la soledad?

Hoy me encontré pensándome en este mundo de locos, hallándome entre la gente.
Y quien soy en verdad, sino lo que soy cuando otros son conmigo. Soy las otras personas que viven en mi espacio, en mi tiempo.

Y por otro lado, halle esta soledad en lo más profundo de mi corazón, en algún rincón de mi cabeza que se dio cuenta por fin, que no había nadie mirando hacia aquí adentro, salvo yo.

¿Será que estoy buscando alguna soledad perdida, en mis noches de poca luna, de muchos focos, qué estoy buscando entre el sonido incesante de las teclas?...

La imagen del infinito es hermosa, es terrorífica, es eterna, es agotadora, es terminante, autoritaria, definitiva, asfixiante, perpetua, inmaculada, pacifica, excitante, alarmante.

Esta obsesión de poner en palabras las rarezas del pensamiento, que se encuentran con nuevas puertas, con nuevos muros sin puertas, sin ventanas. Hambriento de respuestas a preguntas vagas, después de todo parece que las preguntas son lo más importante, al menos eso se comenta por ahí.

La soledad es cansadora, tan solo me parece que es así, así la proyecto…
La búsqueda eterna de nuevas voces, de nuevos cuerpos, de nuevos rostros en la jungla de la soledad, es agotadora, así la proyecto al menos…
La decisión de viajar en soledad… ¿acaso no todos estamos solos, quien puede decir que no está solo?.

Noche oscura de invierno
Desierto sin oasis
Cuerpo desnudo en el mar
La luna en el cielo
Un grito de miedo
Un alma en la noche de mi ciudad
Un alma en la noche de mi pueblo
Una rueda, que gira incesante
Una fila de caminantes eternos
Un desconocido
El silencio
La nada
Un espacio vacío
El egoísmo
Una gota de agua dulce en el mar
Un pez en una pecera
Un hombre encerrado

Un animal encerrado
Una mina
La cima de una montaña
La jaula de un pájaro

Eso es la soledad para mí, eso y todas las otras cosas que para mí representan la soledad, y que no me acuerdo, o que no conozco.

El cielo se mostró con luna llena,
Luego con luna creciente,
Y después con otras lunas,
Que siempre era la misma luna.

Cada una tenía algo especial,
Algo que contarme,
Nunca me aburrí de ver la luna,
Siempre la misma, siempre  distinta.

En su soledad vive su magia,
Su romance secreto con la tierra,
El amor prohibido la detiene,
Ojala algún día se besaran.

Lluvia

En invierno no hay rosas
No hay paisajes vestidos de verde
No hay olor a flores
Pero hay una lluvia que moja

Con agua caída del cielo
Casi una bendición del universo
Fría y escurridiza
De a poco, cubre tu cuerpo

De pronto te agarra desnudo
Camino a casa o camino a la nada
De pronto se vuelve canción
De pronto se vuelve caricia

Percute el piso, los techos
Toma formas, danza y juega
de la mano del viento
que le habla al oído

Llueve el agua que pretende arrugarnos los dedos
Llueve de arriba, de donde vienen los ángeles
Llueve y es como un cuento, relatando su propia historia
Viene, y sincera, y suave o es violenta
No oculta su espíritu, nunca lo hará.

Resultando oblicuo al pensamiento

Resultando oblicuo al pensamiento
todo gesto que fuera en contra
Se tornára vacío de contenido
A través de las tablas del buen dialogo
Imaginas una eterna orquesta
que toque esa canción que tanto rememoras
A estas horas te estarás preguntando cual es el final
A estas horas el silencio es mortal
No recuerdo mi pasado
No se si tengo
No entiendo de razones
No se si creo
Perdido estoy en el mundo de los vivos
Muertos sobran,  pero están bajo tierra
estos son todos distintos, caminan como si fueran
caminan como si uno nuestro

Tiempo

Dicen que el tiempo borra todas las heridas

Pero el tiempo, las ordena una a una

Primero esta una, luego otra y otra

Dicen que el tiempo nos revela la verdad

Pero no es el tiempo, en todo hay verdad

La verdad esta, también en todas las heridas

Dicen que el tiempo no se detiene

Pero nosotros no nos detenemos

El tiempo esta,  se muestra en nuestras acciones

Que misterio el tiempo,

Cada quien tiene el suyo

Se le revela según su andar

Es como una nave

Que nos lleva de lugar en lugar

Surcando el espacio

Dicen que el tiempo es oro

Pero el oro es solo un metal

Pobre tiempo, quien fue es trastornado mental

Dicen que nada resiste al tiempo

Pero el tiempo es inerte

El tiempo no es, el tiempo no ve, el tiempo no toca

El tiempo es un depósito de todo

Un gran almacén del gran espacio

Es un libro de infinitas páginas

Dicen que el tiempo borra todas las heridas

Pero el tiempo, las ordena una a una

Primero esta una, luego otra y otra

Relatos

La cordura parece atormentase de tanta locura, salpicada de pinturas de todos colores, cada mancha pretende ser una verdad absoluta, cada intento por encontrar una razón es en sí misma una razón que refuta el móvil. En la profundidad del ser, donde alguien puede decir que está la verdad, habita la locura más grande, la que da sentido a la máquina.

Flores rosas para vos, bombones de todos tamaños, es todo lo que tengo para darte, es todo lo que encuentro que puede gustarte, es la más horrible historia de amor, esa que nadie quiere contarte, esa en la que ella es tan hermosa, que ni siquiera vale la pena indagar, él es el más exitoso, es mejor, él no es un cobarde.

Antes de ver lo sereno, aparece un tormento, difícil que se calme, pretendiendo ocultar lo cierto, derramar sobre el papel toda la tinta negra que confunde la letra impresa, el tormento es siniestro, es despiadadamente consciente, su objetivo es la cosa más clara que existe, es la ley natural, es el desorden que gobierna el universo.

En algún lugar viven ellos, son los hijos nuestros, que apenas conocen lo nuestro, están pensado en ellos, como nadie nunca pudo pensar, están en contacto entre ellos, se pretenden conectar, están buscando caminos, esos que nosotros no pudimos encontrar.

Cada mañana es distinta, cada día aprendizaje, cada ser tan importante, no podrías ni imaginar  el paisaje, no con tanta basura que consumes en tus envases, no con tantos prejuicios que guardas en ese equipaje.

Antes de ver el ocaso, ellos ya fueron capaces de saber que es importante, se pusieron de acuerdo, fueron procaces.

Viven cantado a la luna, contemplando el paisaje, viven sintiendo la suavidad de nubes, la fresca brisa, viven la viva sabiendo que mueren y sin embargo, coraje.

Las palabras

No soy todas las veces como quiero,
pensarte me hace bien.
Saber que hay algo de esperanza.
El mundo es complejo,
sé que me ayudas a comprender,
sé que hay algo que puedo darte también,
no te asustes mucho,
no soy el famoso príncipe azul
que busca la princesa,
ando buscando respuestas,
ando buscando la vida que se me perdió,
qué curioso es todo,
que mágico,
no entiendo mucho de nada pero aun así se muchas cosas,
y hay tantas que quiero saber.
Acepto consejos, escucho ofertas,
no siempre me he quedado con la mejor.
Tengo adentro en el alma más onda un pedazo de mí que quiere saltar,
no todos los caminos son seguros,
algunos no son buenos,
no pretendo elegir el mejor,
solo el que me lleve al destino,
que ni siquiera conozco.

Tanto tiempo esperando,
uno no sabe qué cosa,
tanto tiempo rezando,
para saber que nadie había escuchando,
tanto tiempo que parece perdido,
pero en realidad ése es el camino.

Hoy me levante preguntando,
sin encontrar una sola respuesta,
pensé que quizás la sabías o me darías una pista,
pero ni idea tenías,
pero es bueno saber que todos buscamos más o menos lo mismo,
aunque no sepamos bien que es.

Es trágico?.
Es mágico?.
Es hermoso?
Es duro?
Es Arduo?
Es todo eso?
Es mucho más?
Es nada?
Es una ilusión?
Una fantasía mía?
Una fantasía tuya?
Es?

Con las palabras el ardor de la vida se va puliendo,
es como que son la causa desde adentro
que raspan los órganos internos,
son la angustia de la vida,
esas palabras retenidas,
o son solo el producto de la vida mal vivida?
son palabras de amor?
son palabras las mías?
son el eco de otra vida?
son la misma vida?

El concepto que pretenden ser,
son solo palabras o es concepto?.
No entiendo de donde vienen,
pero pueden ser muy lindas,
pueden calmar dolores,
curar alguna herida,
pueden cavar hondo,
como si no fueran mentira,
son verdades parciales,
que afloran que dan la vida.

El físico es el motor,
que genera toda esa cursilería,
esa manía de querer ser,
de buscar por donde no hay
de pensar más allá de las cosas,
de indagar, penetrar, curiosos los ojos,
la lengua, los sentidos todos,
que pretenden encontrar placeres y dolores,
quehaceres menesteres,
presiones, lamentos, aullidos, atajos,
verdades por fin, mentiras también.
Agonizan entre pensamientos y ruidos,
se confunden entre ellos, atacan tiemblan,
no paran, son feroces como el más feroz de los feroces,
no entienden razones, son.

Son lo que han de ser,
y ni siquiera lo saben,
existen como entes sin patria,
parias del universo,
que flotan en el aire
y las recogen las bocas
y las escuchan los oídos
y los interpretan los cerebros
y las personas se preguntan sobre su verdad.
Las piensan como si en verdad
tuvieran algo importante que decir,
dicen todo lo que hay,
y se callan muchas más cosas.

Desde lo ondo

Palabras bajas, casi tristes

Temas estúpidos, excusas blandas

El amor profundo

Nuestras almas cercanas

La rutina diaria

Desgasta la pasión

El sentimiento que brota

Pero siembra en largos surcos

Semillas que echan raíces

Y se arraigan, anchas,  ondas

Que abarcan el ser y el cuerpo

Que duermen mansas en campos

Eternos y bastos

Que al despertar mueven los mares

Que al caminar rompen montañas

Que al hablar reviven pasiones

Que al soñar se preguntan

Las razones del destino

No conocen la muerte

Solo buscan la paz

Recorren una y otra vez

Los caminos pasados

Buscando en los rincones

De cuartos del tiempo

En los espacios efímeros

De la risa y el llanto

Del dolor y el placer

JI ATE

Fueron mucho más que seis,

ahora son muchos más de los que fueron,

ahora nosotros somos también,

ahora nos quieren guardar,

ahora nos quieren silenciar.

No podrán apagar las voces,

porque resuenan en las calles,

porque los rostros son ya

el símbolo de una época

que marca una nueva era.

Tienen sus jueces.

Tenemos las razones.

Tienen las fuerzas.

Tenemos fuerza.

Corre con el viento

Corre con el viento, animal fluye como el tiempo,  imprime al paisaje un color salvaje. Incomprensibles razones, por las cuales busca en la furia del trote una libertad que encuentra a medias rozando el aire espeso de la llanura. Consume su energía y por su cuerpo circula un éter que todo lo llena, un éter que lo desprende de lo que está a sus espaldas.

La inocencia que lo hace animal, la fuerza ilimitada que viene de su irracionalidad, la naturalidad es su esencia, solo entiende de lenguajes simples, aquello que no se dice con palabras, aquello que se respira, se toca, se bebe.

No pretende, no insinúa, fluye caudaloso como el río, y a veces reposa a contemplar la llanura y sus sabores.

Potro indomable, que pisa fuerte en su suelo, que no necesita buscar en su ser, porque es, solo es quien es y nadie más.