Relatos

La cordura parece atormentase de tanta locura, salpicada de pinturas de todos colores, cada mancha pretende ser una verdad absoluta, cada intento por encontrar una razón es en sí misma una razón que refuta el móvil. En la profundidad del ser, donde alguien puede decir que está la verdad, habita la locura más grande, la que da sentido a la máquina.

Flores rosas para vos, bombones de todos tamaños, es todo lo que tengo para darte, es todo lo que encuentro que puede gustarte, es la más horrible historia de amor, esa que nadie quiere contarte, esa en la que ella es tan hermosa, que ni siquiera vale la pena indagar, él es el más exitoso, es mejor, él no es un cobarde.

Antes de ver lo sereno, aparece un tormento, difícil que se calme, pretendiendo ocultar lo cierto, derramar sobre el papel toda la tinta negra que confunde la letra impresa, el tormento es siniestro, es despiadadamente consciente, su objetivo es la cosa más clara que existe, es la ley natural, es el desorden que gobierna el universo.

En algún lugar viven ellos, son los hijos nuestros, que apenas conocen lo nuestro, están pensado en ellos, como nadie nunca pudo pensar, están en contacto entre ellos, se pretenden conectar, están buscando caminos, esos que nosotros no pudimos encontrar.

Cada mañana es distinta, cada día aprendizaje, cada ser tan importante, no podrías ni imaginar  el paisaje, no con tanta basura que consumes en tus envases, no con tantos prejuicios que guardas en ese equipaje.

Antes de ver el ocaso, ellos ya fueron capaces de saber que es importante, se pusieron de acuerdo, fueron procaces.

Viven cantado a la luna, contemplando el paisaje, viven sintiendo la suavidad de nubes, la fresca brisa, viven la viva sabiendo que mueren y sin embargo, coraje.

Las palabras

No soy todas las veces como quiero,
pensarte me hace bien.
Saber que hay algo de esperanza.
El mundo es complejo,
sé que me ayudas a comprender,
sé que hay algo que puedo darte también,
no te asustes mucho,
no soy el famoso príncipe azul
que busca la princesa,
ando buscando respuestas,
ando buscando la vida que se me perdió,
qué curioso es todo,
que mágico,
no entiendo mucho de nada pero aun así se muchas cosas,
y hay tantas que quiero saber.
Acepto consejos, escucho ofertas,
no siempre me he quedado con la mejor.
Tengo adentro en el alma más onda un pedazo de mí que quiere saltar,
no todos los caminos son seguros,
algunos no son buenos,
no pretendo elegir el mejor,
solo el que me lleve al destino,
que ni siquiera conozco.

Tanto tiempo esperando,
uno no sabe qué cosa,
tanto tiempo rezando,
para saber que nadie había escuchando,
tanto tiempo que parece perdido,
pero en realidad ése es el camino.

Hoy me levante preguntando,
sin encontrar una sola respuesta,
pensé que quizás la sabías o me darías una pista,
pero ni idea tenías,
pero es bueno saber que todos buscamos más o menos lo mismo,
aunque no sepamos bien que es.

Es trágico?.
Es mágico?.
Es hermoso?
Es duro?
Es Arduo?
Es todo eso?
Es mucho más?
Es nada?
Es una ilusión?
Una fantasía mía?
Una fantasía tuya?
Es?

Con las palabras el ardor de la vida se va puliendo,
es como que son la causa desde adentro
que raspan los órganos internos,
son la angustia de la vida,
esas palabras retenidas,
o son solo el producto de la vida mal vivida?
son palabras de amor?
son palabras las mías?
son el eco de otra vida?
son la misma vida?

El concepto que pretenden ser,
son solo palabras o es concepto?.
No entiendo de donde vienen,
pero pueden ser muy lindas,
pueden calmar dolores,
curar alguna herida,
pueden cavar hondo,
como si no fueran mentira,
son verdades parciales,
que afloran que dan la vida.

El físico es el motor,
que genera toda esa cursilería,
esa manía de querer ser,
de buscar por donde no hay
de pensar más allá de las cosas,
de indagar, penetrar, curiosos los ojos,
la lengua, los sentidos todos,
que pretenden encontrar placeres y dolores,
quehaceres menesteres,
presiones, lamentos, aullidos, atajos,
verdades por fin, mentiras también.
Agonizan entre pensamientos y ruidos,
se confunden entre ellos, atacan tiemblan,
no paran, son feroces como el más feroz de los feroces,
no entienden razones, son.

Son lo que han de ser,
y ni siquiera lo saben,
existen como entes sin patria,
parias del universo,
que flotan en el aire
y las recogen las bocas
y las escuchan los oídos
y los interpretan los cerebros
y las personas se preguntan sobre su verdad.
Las piensan como si en verdad
tuvieran algo importante que decir,
dicen todo lo que hay,
y se callan muchas más cosas.